El título de la fotografía es “A two-year-old gets a bath at a Doctors Without Borders hospital in Kenya where he is being treated for malnutrition.“

Para olvidarme de la resaca permanente de la crisis financiera mundial, me refugio en imágenes como la de este niñito serio, hambriento, que necesita beber y comer. Adivino su mirada hacia algún adulto cercano, hacia el fotógrafo: pide clemencia, nos pregunta por qué su malestar, su situación indigna y cruel.

No me caben en la cabeza estas hambrunas que el mundo civilizado no logra reducir, eliminar. Estamos anestesiados, los sistemass colectivos de dirigir las sociedades no funcionan. Simplemente un sentimiento de tristeza y de derrota me invade ante la inocencia infantil que no se merece tamaña injusticia de no tener nada para llevarse a su boca. Su seriedad me derrumba. Me resisto a terminar la entrada con la palabra “derrumbada”, pero hay ratos que la esperanza cuesta siquiera imaginarla.

Países afectados por el hambre: Somalia, Etiopía, Kenia, Yibuti, Uganda.

Volvamos a Londres. La colección de fotos del drama que vive en estas ya largas horas, son de una gran belleza: el fuego absolutamente cinematográfico de los barrios, las puertas de los comercios desvencijadas por auténticos vándalos, las pilas de coches quemados, la rabia de los ciudadanos pacíficos impotentes ante lo que está sucediendo. Es espeluznante observarlas, pero de repente surge  el alcalde con un gesto de enorme brío y decisión en su rostro, dispuesto a no dejar pasar un segundo más sin responder ante la desgracia en la que se encuentra sumida Londres, su ciudad.

Es un gesto que sorprende. Uno no se lo espera en la colección de fotografías de tristeza y desolación. Es una acción por otra parte chocante y divertidísima, porque a un señor alcalde uno solo puede imaginarlo a nivel oficial, reunido, echando un discurso o firmando sesudos informes. Pero su adaptación instantánea al momento en el que vive, hace sentir una gran ternura hacia su persona, además de muchas sonrisas a su alrededor como se observa en la fotografía: todos los que le rodean sonríen, por no decir, se tronchan de risa en su fuero interno. ¡Bravo por el señor alcalde londinense! Quizás su primer ministro deba firmar un amargo toque de queda en las próximas horas, pero él habrá quedado para la posteridad armado con su ejemplarizante cepillo en ristre, para vencer la destrucción y lo incomprensible.

Si eligió adeudar en cuenta bancaria el importe a pagar, si la cuenta bancaria anotada es correcta y si el banco es uno de los que admiten este tipo de transacción vía Internet, OJO, porque el horario del banco no es el horario de los más comunes de los mortales hoy en día, 24 sobre 24. Se visualizará este letrerito, que anoto para aviso a navegantes, y nunca mejor dicho:

“La operación no se ha podido realizar. Se produjo el siguiente error, respuesta de la entidad colaboradora [osea la entidad bancaria]: [código 86] SERVICIO DISPONIBLE DE 6 :00 A 21:00 HORAS”.

Teniendo en cuenta el cambio de horario entre países, y que las entidades bancarias sí que duermen, deberá esperar al día siguiente para rematar la faena de cumplir el deber anual del pago del impuesto de IRPF. De todas maneras solo lo considero un pequeño inconveniente, examinada la potencialidad del programa. En España somos pioneros. Aunque creo ahora recordar vagamente que en Chile son unos auténticos máquinas en la puesta de la informática al servicio de las administraciones públicas. Seguiré informando cuando pueda.

La conozco desde hace un año y medio. Hablamos distinta lengua, élla árabe y yo español. Con su formación básica de la escuela ha aprendido ya un poco mi lengua y nos comunicamos de un modo gestual muy divertido, para casi todo. Es respetuosa, simpática, agradable, servicial, sensata, con una inteligencia natural muy superior a la media. Nos apreciamos mucho. Desearía que me acompañase por el mundo, pudiendo envejecer juntas.

Hay ratos en los que uno fantasea con que los últimos momentos de una vida estuvieran cerca, porque siente que ya lo ha vivido casi todo. En otras ocasiones, uno piensa en los hijos que ya parten por sus caminos, pero que quizás te necesiten todavía un poco sin sabértelo expresar.

El deseo de morir es egoista. Pero quizás uno lo ha sido demasiado poco o va de víctima, esa posición tan poco saludable como filosofía de vida.

Es preferible desechar pensamientos radicales y buscar enseguida ínfimas salidas: las divertísimas viñetas de los diarios, en las que los mayores dramas quedan relativizados y tratados con hermosísima ternura. Esa viñeta, hoy, la rastreo para mi entre papeles viejos, papeles nuevos y en la red. O también rastreo  ese poema que reconforta con la expresión exacta de un sentimiento. Jorge Manrique, Coplas por la muerte de su padre

_______________________

…Nuestras vidas son los ríos

  que van a dar a la mar

que es el morir…

_______________________

Me siento verdaderamente entristecida con la profunda herida que la crisis ha dejado en el pequeño comercio del barrio. La excelente perfumería regentada por unas señoras mayores amables y encantadoras ha cerrado. Me justifica mi amiga: “no, esta tienda no se ha cerrado por la crisis; las tenderas eran muy mayores”.  Medio me lo creo y recuerdo a mi tío y a mi padre en una antigua ferretería que regentaron el negocio en otra ciudad hasta pasados sus noventas años, con empleados a su cargo, además de mantenerse ellos en su entorno de siempre.

Volviendo al barrio de mi trabajo, el mercero aguanta el tipo con dos de sus hijos muy dignamente, eso sí con las estanterías de hace setenta años y lo mismo podemos decir del mostrador. No me he percatado en este viaje si todavía continúan con la actividad suplementaria de alguna señora que arregla las carreras en las medias de las mujeres: cuando había retraso en la recogida de las medias, ponían un papelito blanco en la envejecida puerta, para recordar a las clientas su pequeño olvido.

Sin embargo ha cerrado mi maravillosa tienda de materiales para la encuadernación Chagrin, en la que vendían todo tipo de elementos que necesitaban para su arte, bien el profesional o bien el aficionado. Era principalmente un santuario a visitar de soberbias guardas para libros, elaboradas por los más afamados pintores de este minoritario arte de Madrid y algunos de Cataluña. Deberé indagar en alguna antigua tarjeta el motivo del cierre. Ojalá que el motivo de su cierre no haya sido la crisis.

Tenían plásticos y papeles gris oscuro los escaparates de un lindísimo chaflán, donde se vendían diversas telas de panamá y los modelos de dibujos preparados para el punto de cruz.  La dueña había llegado a montar un tallercirto encantador de aprendizaje de este laboriosísimo arte.

Ya en un viaje mío anterior, en el local donde se vendían preciosas ropas de bebé, se había instalado con cierto lujo una tienda de ropa china para mujer. No solo en la calle principal del barrio, sino en varias adyacentes, estas tiendas reinan por doquier. De este asunto del comercio chino que silenciosamente invade Madrid y centenares de ciudades del mundo me ocuparé algún otro rato.

Sin estar en las cuadras del barrio, pero sí a tres o seis manzanas más, me ha dado escalofrío pensar en en las dificultades de las tiendas Musgo y que la ropa de Adolfo Domínguez no se vende como hasta anteayer. Su estilo me subyuga y el lema de “la arruga es bella” siempre me pareció acertadísimo, casi inmortal. Prometo comprar siempre ropa de estas austeras y elegantes tiendas, eso sí, aprovechando la temporada de muy provechosas rebajas.

El restaurante que fue griego y pasó a otras modernas manos de nuevo diseño, de interior  y de restauración,  en dos años de nuevo, zas, cierre al canto. Y también ha cerrado la tienda de muebles de La Cartuja, llena de sobriedad y buen gusto. Menos mal que se mantiene el mercado de siempre.

Corto y cierro:  no he podido disimular mi gusto por el pequeño comercio, aún complaciéndome un montón igualmente paseando y revolviendo el género en las grandes superficies. Pero el sabor, la vida que da el pequeño comercio a las pequeñas y medianas calles de los barrios de las ciudades, es inigualable.

Leer y recordar un poco para no olvidar:  Los comercios históricos del barrio.

Parece que está terminando la época de poderes absolutos y pueblos sometidos. Parece que está terminando el tiempo de pasar hambre y calamidad, por millones de personas, mientras nuestro empequeñecido planeta permite a cualquiera contemplar modos de vida dignos y exigibles para todos.

Si yo fuera joven y sin futuro, como los miles de personas que llegan a Lampedusa, también empujaría a las puertas de Europa, buscando una salida. Encuentro esta buena entrada del pasado 18/02/2011 sobre los acontecimientos allí del blog de Iñaki Díez, corresponsal de RNE En Roma. Es tiempo de propuestas atrevidas para el drama inevitable de la emigración.

Ryszard KAPUSCINSKI, en su libro Ébano: “la gente pasa hambre no porque en el mundo falte comida. La hay y mucha, de sobra. Pero entre los que quieren comer y los almacenes llenos se levanta un obstáculo muy alto: el juego político… Quien tiene comida tiene poder. Nos movemos entre personas que no piensan en la esencia y la trascendencia ni en el sentido  y la naturaleza del ser. Estamos en un mundo en que el hombre, arrastrándose y escarbando en el barro, intenta encontrar en él cuatro granos de cereal que le permitan vivir hasta el día siguiente”. Pags. 211-212, 21ª edición, marzo 2010, Crónicas Anagrama. Escribiendo de otras guerras, en Sudán, en otros tiempos.

Se recuerda con calma y buen humor al personal que será preciso tranquilamente ponerse de acuerdo, para tomar los días de permiso de tal modo que los despachos no se queden vacíos y el trabajo pueda sostenerse con normalidad. El personal sonríe porque las fechas quedan lejos. Se aproximan los periodos y comienzan pequeñas tensiones soterradas, porque no siempre se cede al compañero con generosidad, ese día que a todos nos viene bien coger, pero que conviene que cada año se lo coja un empleado diferente.

Ya me extiendo una burrada. Unos y otros comienzan a recordar, “yo me tomé el año pasado solo X días”, “a mi viene a verme mi familia”, “yo voy a ver a mi familia“, “yo salgo de la ciudad para un viaje”, sea éste lejos o cerca, corto o largo. Una mayoría considerable del personal desea coger los mismos días. Se olvida con una facilidad pasmosa que el año anterior ya se perdió el tiempo en esta absoluta y estúpida bobada de retardar la decisión de llegar a un acuerdo amistoso, evitando que cada cual actúe a su libre albedrío y como mejor le conviene. Se guardan verdaderas inquinas de Navidad a verano con el compañero a turnarse y así, un año sí y otro también, la misma cantinela: “yo no puedo ceder”, “es tercer año que hago el favor de no tomar los días en fechas tan señaladas y encima el personal cercano te anda mintiendo”. Bla, bla, bla.

 Mientras tanto, los héroes de Fukushima se dejan la piel, el cuerpo y el alma, por salvar a millones de sus conciudadanos del mal radiactivo amenazante en Japón hace ya treinta y ocho días de la catástrofe sufrida allí por los espantosos terremoto y tsunami. Sobrecogedor ejemplo, inolvidables lecciones de talla moral.

________________________________

07/09/2011

Omedetō goLzaimasu/ ¡Felicidades! . Mezamashī「目覚しい」/ ¡Notable, espléndido!. Son las palabras que he encontrado en un diccionario español japonés a bote pronto, para darles mi más rendida enhorabuena a los héroes de Fukushima. La fundación Principe de Asturias, según recoge el diario El País de hoy 7/9/2011,  ha concedido este gran premio a estas personas tan admirables que en aquellos fatídicos días antepusieron sus vidas para salvar a millones de sus compatriotas, tratando de impedir fugas radioactivas incontrolables, mortíferas. Según Wikipedia “una persona se convierte en héroe cuando realiza una hazaña extraordinaria y digna de elogio, para la cultura de su lugar y tiempo”. Nuestros héroes japoneses de hoy y ya para siempre cumplen con creces, colmadamente, la definición.

Libia, libre, lágrimas

Libia, libre, lágrimas

Libia, libre, lágrimas